Una larga parte di Summer Wars è dedicata proprio all’esplorazione delle giornate e degli intricati rapporti interni all’antica famiglia di Natsuki, delineando un percorso generazionale e memoriale da affrontare prima dell’accesso alla realtà altra di Oz.

Tra i membri, la nonna Sakae Jinnouchi è una figura che incarna la memoria genealogica di un passato che non si è esaurito, ma che continua ad agire nel presente, diventando un perno storico e di mediazione tra i diversi componenti della famiglia. L’attenzione al passato e alla memoria è la base che sorregge anche La ragazza che saltava nel tempo, dove la liceale Makoto Konno scopre di poter viaggiare nel tempo grazie a un congegno trovato nel laboratorio di scienze. Usa questo potere per sistemare piccoli problemi della sua vita, finché non si accorge che ogni salto ha conseguenze sugli altri.

Tra i vari personaggi quello più affascinante, nonostante la presenza limitata, è Kazuko, la zia di Makoto, restauratrice che concretizza il legame tra il tempo e la memoria. Attraverso il suo lavoro di conservazione e restauro esplicita come le tracce del passato, quando studiate e curate, possono diventare strumenti per connettere il presente con ciò che lo ha determinato, comprendere le responsabilità umane e guardare al futuro. È lo stesso ragionamento proposto dalla nonna Sakae e da Journey, dove il passato di una civiltà ormai scomparsa si manifesta attraverso rovine e simboli che influenzano il presente del nomade.

Sia nei film di Hosoda sia nel videogioco, la memoria e il tempo sono reti invisibili che connettono tra loro gli individui di ieri e di oggi, trasformando questo incontro in un’ulteriore collaborazione - stavolta temporale -, rendendo ogni gesto di cura parte di un’ampia e necessaria tessitura che attraversa le generazioni.

L’atto di cura e connessione temporale che traspare ne La ragazza che saltava nel tempo diventa ancor più necessario nei confronti degli ambienti nei film fantasy del cineasta (altro tema centrale in Journey).

In Wolf Children, Hana si innamora di un uomo lupo; rimasta sola dopo la sua morte, cresce Yuki e Ame, i loro figli metà lupo e metà umani, accompagnandoli nella scelta tra vita umana e selvaggia (hanno bisogno di un medico o di un veterinario?). Abitano prima in città, poi si trasferiscono in campagna dove i piccoli possono sentirsi liberi di scegliere la propria strada: quella che conduce verso il bosco o quella che riporta all’urbanizzazione. Crescere Yuki e Ame significa costruire una forte connessione che non mira alla fusione, ma al rispetto della differenza e alla coesistenza.

Tale gesto si intensifica in The Boy and the Beast, dove l’accesso del piccolo Ren al mondo delle bestie e il conseguente incontro con il maestro Kumatetsu rappresentano dapprima una possibilità di crescita, poi l’occasione di trovare un equilibrio tra la dimensione urbana (la Tokyo da cui proviene Ren) e quella altra in cui è destinato a formarsi, uno spazio che non risulta mai neutro, ma che agisce come dispositivo di trasformazione e che costringe i due a ridefinirsi continuamente. La connessione tra Ren e Kumatetsu si sviluppa infatti dopo un rapporto conflittuale.

I due non si completano immediatamente (per le loro indole diverse o per i luoghi da cui provengono), si respingono ma si imitano, poi si correggono a vicenda, dando forma a una relazione che permette al maestro di crescere tanto quanto l’allievo.

Tornando a Journey, incontro qualcuno sulla mia strada (chi?) verso la metà del mio percorso. Un altro nomade incappucciato predisposto all’incontro. E proseguiamo insieme il viaggio, fino alla fine.

Forse è qui che Journey e il cinema di Hosoda si assomigliano davvero, nell’idea che la connessione sia un qualcosa che accade raramente, quasi per caso, e che proprio per questo va riconosciuta e custodita. Si cammina da soli, per lunghi tratti. Poi, improvvisamente, qualcuno compare. All’inizio non sappiamo chi sia, né da dove venga. Eppure, per un momento, il viaggio diventa condiviso - e questo basta a trasformarlo. La connessione diventa una forma di orientamento. Un modo per continuare a camminare, insieme, anche quando non si sa esattamente dove si sta andando.

Siamo insieme, ora.

Una larga parte di Summer Wars è dedicata proprio all’esplorazione delle giornate e degli intricati rapporti interni all’antica famiglia di Natsuki, delineando un percorso generazionale e memoriale da affrontare prima dell’accesso alla realtà altra di Oz.

Tra i membri, la nonna Sakae Jinnouchi è una figura che incarna la memoria genealogica di un passato che non si è esaurito, ma che continua ad agire nel presente, diventando un perno storico e di mediazione tra i diversi componenti della famiglia. L’attenzione al passato e alla memoria è la base che sorregge anche La ragazza che saltava nel tempo, dove la liceale Makoto Konno scopre di poter viaggiare nel tempo grazie a un congegno trovato nel laboratorio di scienze. Usa questo potere per sistemare piccoli problemi della sua vita, finché non si accorge che ogni salto ha conseguenze sugli altri.

Tra i vari personaggi quello più affascinante, nonostante la presenza limitata, è Kazuko, la zia di Makoto, restauratrice che concretizza il legame tra il tempo e la memoria. Attraverso il suo lavoro di conservazione e restauro esplicita come le tracce del passato, quando studiate e curate, possono diventare strumenti per connettere il presente con ciò che lo ha determinato, comprendere le responsabilità umane e guardare al futuro. È lo stesso ragionamento proposto dalla nonna Sakae e da Journey, dove il passato di una civiltà ormai scomparsa si manifesta attraverso rovine e simboli che influenzano il presente del nomade.

Sia nei film di Hosoda sia nel videogioco, la memoria e il tempo sono reti invisibili che connettono tra loro gli individui di ieri e di oggi, trasformando questo incontro in un’ulteriore collaborazione - stavolta temporale -, rendendo ogni gesto di cura parte di un’ampia e necessaria tessitura che attraversa le generazioni.

L’atto di cura e connessione temporale che traspare ne La ragazza che saltava nel tempo diventa ancor più necessario nei confronti degli ambienti nei film fantasy del cineasta (altro tema centrale in Journey).

In Wolf Children, Hana si innamora di un uomo lupo; rimasta sola dopo la sua morte, cresce Yuki e Ame, i loro figli metà lupo e metà umani, accompagnandoli nella scelta tra vita umana e selvaggia (hanno bisogno di un medico o di un veterinario?). Abitano prima in città, poi si trasferiscono in campagna dove i piccoli possono sentirsi liberi di scegliere la propria strada: quella che conduce verso il bosco o quella che riporta all’urbanizzazione. Crescere Yuki e Ame significa costruire una forte connessione che non mira alla fusione, ma al rispetto della differenza e alla coesistenza.

Tale gesto si intensifica in The Boy and the Beast, dove l’accesso del piccolo Ren al mondo delle bestie e il conseguente incontro con il maestro Kumatetsu rappresentano dapprima una possibilità di crescita, poi l’occasione di trovare un equilibrio tra la dimensione urbana (la Tokyo da cui proviene Ren) e quella altra in cui è destinato a formarsi, uno spazio che non risulta mai neutro, ma che agisce come dispositivo di trasformazione e che costringe i due a ridefinirsi continuamente. La connessione tra Ren e Kumatetsu si sviluppa infatti dopo un rapporto conflittuale.

I due non si completano immediatamente (per le loro indole diverse o per i luoghi da cui provengono), si respingono ma si imitano, poi si correggono a vicenda, dando forma a una relazione che permette al maestro di crescere tanto quanto l’allievo.

Tornando a Journey, incontro qualcuno sulla mia strada (chi?) verso la metà del mio percorso. Un altro nomade incappucciato predisposto all’incontro. E proseguiamo insieme il viaggio, fino alla fine.

Forse è qui che Journey e il cinema di Hosoda si assomigliano davvero, nell’idea che la connessione sia un qualcosa che accade raramente, quasi per caso, e che proprio per questo va riconosciuta e custodita. Si cammina da soli, per lunghi tratti. Poi, improvvisamente, qualcuno compare. All’inizio non sappiamo chi sia, né da dove venga. Eppure, per un momento, il viaggio diventa condiviso - e questo basta a trasformarlo. La connessione diventa una forma di orientamento. Un modo per continuare a camminare, insieme, anche quando non si sa esattamente dove si sta andando.

Siamo insieme, ora.